Passei o dia de ontem em casa. Saí de manhã para comprar o jornal e foi tudo. Por múltiplas razões. Uma arreliadora bronquite. Um dia invernal estúpido e grosseiro. E depois tenho tanto que ler em casa e música que me preenche todos os meus maiores devaneios, que seria um desperdício sair.
Ao ler o DN deparei com a coluna do Baptista-Bastos. Li e reli e fiquei a pensar no que lera. No dia que era ontem e em alguns “espúrios” programas de certas TVs sobre a ignorância do que foi e do que é. E pensei assim. Que pena este texto não fazer parte dos livros de Língua Materna do Ensino Secundário. Ensina mais a leitura e interpretação deste texto, que milhares de palavrosas “palavras” (escrevi de propósito a redundância) que se possam por aí dizer em fóruns mais ou menos institucionais.
E pensei de mim para mim: - Vou repescá-lo, publicá-lo no meu blog e se mais umas quantas pessoas o lerem, pode ser que a corrente de humanismo solidário que esta crónica contém, engrosse um Portugal mais de livre e mais solidário.
Aqui vai o que li, que publico com a devida vénia ao autor e ao DN:
Para lá do arco-íris
por BAPTISTA-BASTOS
Dobro os olhos para antigamente, há trinta e oito anos, ontem, e não me reconheço nem àqueles rostos luminosos, a esperança à solta, o mundo e a vida tinham as nossas idades. Nada nos prende àquilo; tudo nos prende àquilo. Somos nós e não o somos. "Acabou a tua festa, pá!", cantou o Chico Buarque. Sobrou alguma coisa? Sobraram estes rostos desencantados, esta esperança cheia de ausências, este mundo velho e tonto. Mas ainda estamos aqui. Para o que der e vier.
As coisas não correram muito bem. As nossas ambições iam para lá do arco-íris. E pensávamos ter conquistado as extensões exemplares da felicidade ininterrupta. Não porque a Providência tivesse partilhado com todos o dom do sonho, mas porque assim pensávamos. A nossa exultação comprometia toda a gente? Nem toda; nós julgávamos que sim. Avaliámos mal a importância da alegria sentida, e talvez por isso o despertar e as consequências desse despertar tivessem a configuração de um pesadelo. Mas não sejas parco a pedir: tenta, sempre e sempre, atingir o inatingível.
Pessoalmente, embora magoado e ferido, nunca deixei de acreditar que a História caminha no sentido da libertação do homem, e que a esperança é capaz de ter sempre razão. A esperança não como uma questão de fé, sim como fisionomia da paixão. A esperança como uma ideologia, não como um dogma.
Há dias ouvi, rtp-1, o prof. João Lobo Antunes, num admirável diálogo com o bispo do Porto, comentar que os assassinos da esperança deveriam ser punidos. A esperança é a consciência de que as coisas estão ao nosso alcance; basta querermo-las, mas é preciso quere-las. Talvez, digo eu, esses assassinos tenham cometido o pior de todos os pecados: a degradação do eterno no que o eterno possui de mais temporal e de mais humano.
Claro que não nos reconhecemos naqueles rostos, então luminosos. Porém, a nossa alma, essa, ainda está lá, nesse vácuo e nesse resumo. E onde está a alma desta gente que nos governa e que nada a demove, desconhecedora da singularidade de cada qual, penetrada pelo mito da perenidade e pela imutabilidade das suas próprias decisões - onde está? Não perderam a grandeza: nunca a tiveram.
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